Foto da Lamenteemeravigliosa.it 

Un uomo passa con un pane

sulle spalle

Scriverò, dopo, sul mio doppio?

Un altro si siede, si gratta, uccide

la pulce che si toglie da sotto l’ascella

Con che coraggio dibattere

di psicoanalisi?

Un altro aveva un palo in mano

e mi è entrato nel petto

Mettersi a parlare, poi, di Socrate

col dottore?

Passa uno zoppo tenendo

per mano un bambino

E io dovrei, dopo, leggere Andrè

Breton?

Un uomo dal freddo, tossisce,

sputa sangue

Sarà mai più permesso anche solo

alludere all’io profondo?

Uno cerca nel fango nòccioli, gusci

come fare, poi, a scrivere

dell’infinito?

Un muratore cade da un tetto

e muore, prima ancora di pranzo

Dovrei dedicarmi, dopo, a parlare

di quarta dimensione?

Un banchiere falsifica il bilancio

Con che faccia piangere, poi,

a teatro?

Un poveretto dorme, gli premono

un piede sulla schiena

E io dovrei star lì a parlare

di Picasso con te?

Qualcuno segue un funerale

singhiozzando

Come fare ad entrare

nell’Accademia, adesso?

Qualcuno lucida il fucile in cucina

Chi ha più il coraggio di parlare

dell’al di là?

Qualcuno passa contando sulle dita

Come parlare del non-Io

senza un grido? 

César Vallejo    poeta Andino


...cosa aggiungere, io mi sento esattamente cosi, anche se è Natale!

Grazie a Alessandro Baricco 
che me lo ha fatto conoscere sulle pagine di Vanity Fair